11

Jeg er seksten og drita
og går forsiktig i inngangsdøra
for hvis jeg vekker fattern
får jeg et nytt rasshøl
og jeg har allerede ett fra før av

jeg lister meg gjennom gangen
og tenker på alle jentene jeg kunne snakka med i kveld
hvis jeg bare hadde drukket litt mer
og vært litt mindre meg selv
(skulle ønske jeg kjente alle jenter fra før av
for jeg tørr ikke bli kjent med dem nå)

noen ganger bør du snakke som faen
mens andre ganger bare holde kjeft
og jeg passer ikke godt nok på
hva jeg sier
eller hvordan samtalen går
min sosiale teft
ligger der der bare
som veislakt
alle de dumme tingene
jeg sikkert har sagt
vært servitør
og gitt dem mitt eget hode på sølvfat
hvis bare sex var min bestekamerat...

(men det er helt dødfødt)

jeg lister meg gjennom stua
sparker borti noe hardt i mørket
er så jævlig trøtt
og alt som var vått har størknet
(på buksa mi)

skimter så vidt
familiebildene på veggen
er ikke det søtt?
faen,mora mi var dritpen
før jeg ble født.